Моё солнце, и это тоже ведь не тупик... - Вера Полозкова

Мое солнце, и это тоже ведь не тупик, это новый круг.

Почву выбили из-под ног — так учись летать.

Журавля подстрелили, синичку выдернули из рук,

И саднит под ребром, и некому залатать.

Жизнь разъяли на кадры, каркас проржавленный обнажив.

Рассинхрон, все помехами;

сжаться, не восставать.

Пока финка жгла между ребер, еще был жив,

А теперь извлекли, и вынужден остывать.

Мое солнце, Бог не садист, не Его это гнев и гнет,

Только — обжиг;

мы все тут мечемся, мельтешим,

А Он смотрит и выжидает, сидит и мнет

Переносицу указательным и большим;

Срок приходит, нас вынимают на Божий свет, обдувают прах,

Обдают ледяным, как небытием;

кричи

И брыкайся;

мой мальчик, это нормальный страх.

Это ты остываешь после Его печи.

Это кажется, что ты слаб, что ты клоп, беспомощный идиот,

Словно глупая камбала хлопаешь ртом во мгле.

Мое солнце, Москва гудит, караван идет,

Происходит пятница на земле,

Эта долбаная неделя накрыла, смяла, да вот и схлынула тяжело,

Полежи в мокрой гальке, тину отри со щек.

Это кажется, что все мерзло и нежило,

Просто жизнь даже толком не началась еще.

Это новый какой-то уровень, левел, раунд;

белым-бело.

Эй, а делать-то что?

Слова собирать из льдин?

Мы истошно живые, слышишь, смотри в табло.

На нем циферки.

Пять.

Четыре.

Три.

Два.

Один.

Моє сонце, і це теж не тупик, це нове коло.

Ґрунт вибили з-під ніг — так вчись літати.

Журавля підстрелили, синичку висмикнули з рук,

І садить під ребром, і нікому залатати.

Життя роз'яли на кадри, каркас проржавлений оголивши.

Рассинхрон, все перешкодами;

стиснутися, не повставати.

Поки фінка палила між ребер, ще був живий,

А тепер витягли, і змушений остигати.

Моє сонце, Бог не садист, не Його це гнів і гніт,

Тільки - випал;

ми все тут кидаємося, миготуємо,

А Він дивиться і вичікує, сидить і мне

Перенісся вказівним і великим;

Термін приходить, нас виймають на Боже світло, обдмухують порох,

Обдають крижаним, як небуттям;

кричи

І брикайся;

мій хлопчик, це нормальний страх.

Це ти охолоджуєш після Його печі.

Це здається, що ти слаб, що ти клоп, безпорадний ідіот,

Немов дурна камбала плескаєш ротом у темряві.

Моє сонце, Москва гуде, караван іде,

Відбувається п'ятниця на землі,

Цей довбаний тиждень накрив, зім'яв, та ось і схлинув важко,

Полежи в мокрою галькою, тину отри со щік.

Це здається, що все мерзло і нежило,

Просто життя навіть до ладу не почалося ще.

Це новий якийсь рівень, левів, раунд;

білий-білий.

Гей, а робити що?

Слова збирати з льдин?

Ми жахливі, чуєш, дивися в таблицю.

На ньому циферки.

П'ять.

Чотири.

Три.

Два.

Один.