Деньги - Олег Митяев, Константин Тарасов

Теперь толкуют о деньгах

В любых заброшенных снегах,

В портах, постелях, поездах,

Под всяким мелким зодиаком.

Тот век рассыпался, как мел,

Который словом жить умел,

Что начиналось с буквы «Л»,

Заканчиваясь мягким знаком.

О, жгучий взгляд из-под бровей!

Листанье сборника кровей!

Что было содержаньем дней,

То стало приложеньем вроде.

Вот новоявленный Моцарт,

Сродни менялам и купцам,

Забыв про двор, где ждут сердца,

К двору монетному подходит.

Все на продажу понеслось,

И что продать, увы, нашлось:

В цене все то, что удалось,

И спрос не сходит на интриги.

Явились всюду чудеса,

Рубли раздув, как паруса,

И рыцарские голоса

Смехоподобны, как вериги.

Моя надежда на того,

Кто, не присвоив ничего,

Свое святое естество

Сберег в дворцах или в бараках,

Кто посреди обычных дел

За словом следовать посмел,

Что начиналось с буквы «Л»,

Заканчиваясь мягким знаком.

Тепер тлумачать про гроші

У будь-яких занедбаних снігах,

У портах, ліжках, поїздах,

Під дрібним зодіаком.

Той вік розсипався, як крейда,

Який словом жити вмів,

Що починалося з літери «Л»,

Закінчуючи м'який знак.

О, пекучий погляд з-під брів!

Листя збірки крові!

Що було змістом днів,

То стало додатком начебто.

Ось новоявлений Моцарт,

Схоже на менелів і купців,

Забувши про двір, де чекають серця,

До двору монетного підходить.

Все на продаж понеслося,

І що продати, на жаль, знайшлося:

В ціні все те, що вдалося,

І попит не сходить на інтриги.

З'явилися всюди чудеса,

Рублі роздув, як вітрила,

І лицарські голоси

Сміхоподібні, як вериги.

Моя надія на того,

Хто, не привласнивши нічого,

Своє святе єство

Зберіг у палацях або в бараках,

Хто серед традиційних справ

За словом слідувати посмів,

Що починалося з літери «Л»,

Закінчуючи м'який знак.