L'homme du pont - Juliette Gréco

Il portait une écharpe bleue, été comme hiver, parfois enroulée autour de son

cou, parfois flottant au vent, on se voyait de loin.

Je courrais,

nous courrions, nous avions le même âge, mais il avait l’air plus vieux.

Nous étions amoureux.

J'étais un peu gauche, il se tenait bien droit, très silencieux.

Quand il parlait, c'était avec un accent.

Je ne savais pas où il habitait,

nous nous donnions toujours rendez-vous sur le plus vieux pont de Paris que

l’on nomme Pont Neuf.

«Les français «, disait-il, mais il ne terminait pas sa

phrase.

Si je voulais lui écrire, je n’avais qu'à lui glisser un mot dans les

buissons du Vert-Galant.

C'était notre domaine, ce pont, notre nid, notre raison de vivre.

Une salle de bal de 238 mètres de long et 20 mètres de large — sacrée surface,

quand on y pense.

Longtemps je n’ai pas connu son nom.

Je l’appelais l’homme du Pont Neuf,

l’homme du Pont New — les semaines passant, il devint l’homme du Pont Nine,

puis l’homme du Pont, tout court, celui qui dépassait tous les autres en

mystère.

Mes amies se moquaient de moi, et moi je m’en moquais, qu’elles se

moquent: nous, au moins, c'était du sérieux.

Un samedi, il ne vint pas.

J’attendis plus d’une heure côté Quai des Orfèvres,

j’allais repartir quand une jeune femme qui lui ressemblait s’approcha

timidement de moi.

Sous mes pieds, les pavés sont devenus tout mous.

Peter avait eu un accident.

Peter, l’homme du Pont s’appelait Peter.

C'était grave, oui, il était dans le coma.

J’aurais pu demander à le voir,

je ne l’ai pas fait.

Je n’ai pas réussi à articuler un mot.

Le temps d’un bateau-mouche, et c’est trente ans qui passent.

Auiourd’hui,

il pleut, de ces pluies glacées de l’hiver, sans éclat, sans charme, sans rien.

Je vis loin des lumières dans un endroit où il n’y a pas de fleuve.

Ma chambre donne côté jardin.

Comment ai-je pu laisser repartir cette jeune

femme sans un mot de réconfort, sans lui demander son adresse, ou l’adresse de

l’hôpital?

Elle aussi avait un petit accent.

L’homme du Pont est-il encore

Vivant?

Je dors chaque jour un peu plus mal.

Je me réveille en lui parlant.

J’ai rêvé l’autre nuit que le pont s'écroulait dans un tremblement de terre.

Et puis l’instant d’après, c'était la ville entière qui tombait en poussière,

et le pont qui tenait debout, tout seul, préservé par la force magique de

notre lien.

L’instant d’après, encore, le pont se mettait à fondre,

il s’agenouillait dans l’eau comme un cheval blessé, pliait l'échine,

puis se disloquait en silence.

Ça m’agace, cette image, comme une pomme acide agace les dents.

Si au moins il

y avait eu du bruit… Le corps se raidit, il ne veut pas que ça se termine.

Peter, il s’appelait Peter, Pierre en français, l’homme du Pont.

Він носив синій шарф, літній і зимовий, іноді обмотаний навколо нього

шиї, часом тріпочучи на вітрі, ми бачили один одного здалеку.

я біг,

ми бігали, ми були ровесники, а він виглядав старшим.

Ми були закохані.

Я був трохи незграбний, він стояв прямо, дуже тихо.

Коли він говорив, то з акцентом.

Я не знав, де він живе,

ми завжди зустрічаємося на найстарішому мосту в Парижі

він називається Pont Neuf.

«Французи», — казав він, але свого не закінчив

фразування.

Якщо я хотів написати йому, все, що мені потрібно було зробити, це написати йому рядок.

кущі Верт-Галанта.

Це було наше володіння, цей міст, наше гніздо, наша причина життя.

Бальний зал довжиною 238 метрів і шириною 20 метрів — священна поверхня,

коли ти думаєш про це.

Довгий час я не знав його імені.

Я назвав його людиною з Пон-Нёфа,

чоловік із Понту Нью - через тижні він став людиною з мосту Дев'ять,

потім людина з Мосту, крапка, той, хто перевершив усіх інших у

таємниця.

Мої друзі насміхалися з мене, і мені було байдуже, що вони

знущатися: ми, принаймні, було серйозно.

Однієї суботи він не прийшов.

Я чекав більше години на стороні Quai des Orfèvres,

Я вже збирався йти, коли підійшла схожа на неї молода жінка

сором'язливо від мене.

Під ногами бруківка стала дуже м’якою.

Петро потрапив в аварію.

Петро, ​​чоловіка з Мосту звали Петром.

Це було серйозно, так, він був у комі.

Я міг би попросити його побачити,

Я цього не робив.

Я не міг сформулювати жодного слова.

Час для Бато-Муша, і тридцять років минає.

сьогодні

йде дощ, ці крижані зимові дощі, нудні, позбавлені чарівності, позбавлені нічого.

Я живу далеко від вогнів у місці, де немає річки.

Моя кімната виходить на сад.

Як я міг відпустити цю молоду дівчину

дружина, не втішивши, не запитаючи її адреси чи адреси

лікарня?

Вона також мала невеликий акцент.

Чоловік з мосту все ще?

Живий?

Я з кожним днем ​​сплю трохи гірше.

Я прокидаюся, розмовляючи з ним.

Днями вночі мені наснилося, що міст обвалився під час землетрусу.

А ось наступної миті все місто розсипалося на порох,

і міст, що стояв сам по собі, збережений чарівною силою

наше посилання.

Наступної миті знову міст почав танути,

він став на коліна у воді, як поранений кінь, зігнув спину,

потім мовчки розпався.

Мене дратує цей образ, як кисле яблуко дратує зуби.

Якщо хоча б він

був шум... Тіло затягнулося, він не хотів, щоб це закінчилося.

Петро, ​​його звали Пітер, П’єр по-французьки, людина з мосту.