Le pornographe - Georges Brassens

Autrefois, quand j'étais marmot

J’avais la phobie des gros mots

Et si je pensais «merde «tout bas

Je ne le disais pas

Mais

Aujourd’hui que mon gagne-pain

C’est de parler comme un turlupin

Je ne pense plus «merde», pardi

Mais je le dis

J’suis l’pornographe

Du phonographe

Le polisson

De la chanson

Afin d’amuser la galerie

Je crache des gauloiseries

Des pleines bouches de mots crus

Tout à fait incongrus

Mais

En m’retrouvant seul sous mon toit

Dans ma psyché j’me montre au doigt

Et m’crie: «Va te faire, homme incorrect

Voir par les Grecs»

Tous les samedis j’vais à confesse

M’accuser d’avoir parlé d’fesses

Et je promets ferme au marabout

De les mettre tabou

Mais

Craignant, si je n’en parle plus

De finir à l’Armée du Salut

Je remets bientôt sur le tapis

Les fesses impies

Ma femme est, soit dit en passant

D’un naturel concupiscent

Qui l’incite à se coucher nue

Sous le premier venu

Mais

M’est-il permis, soyons sincères

D’en parler au café-concert

Sans dire qu’elle l’a, suraigu

Le feu au cul?

J’aurais sans doute du bonheur

Et peut-être la Croix d’Honneur

À chanter avec décorum

L’amour qui mène à Rome

Mais

Mon ange m’a dit: «Turlututu

Chanter l’amour t’est défendu

S’il n'éclôt pas sur le destin

D’une putain»

Et quand j’entonne, guilleret

À un patron de cabaret

Une adorable bucolique

Il est mélancolique

Et

Me dit, la voix noyée de pleurs

«S'il vous plaît de chanter les fleurs

Qu’elles poussent au moins rue Blondel

Dans un bordel»

Chaque soir avant le dîner

A mon balcon mettant le nez

Je contemple les bonnes gens

Dans le soleil couchant

Mais

Ne me demandez pas de chanter ça, si

Vous redoutez d’entendre ici

Que j’aime à voir, de mon balcon

Passer les cons

Les bonnes âmes d’ici bas

Comptent ferme qu'à mon trépas

Satan va venir embrocher

Ce mort mal embouché

Mais

Mais veuille le grand manitou

Pour qui le mot n’est rien du tout

Admettre en sa Jérusalem

À l’heure blême

Le pornographe

Du phonographe

Le polisson

De la chanson

У минулому, коли я був нахабником

У мене була фобія лайливих слів

Що якби я тихо подумав «лайно».

я не сказав

Але

Сьогодні моє життя

Воно розмовляє як дурень

Я, звичайно, більше не думаю про «лайно».

Але я кажу

Я порнограф

З фонографа

Жарт

З пісні

Щоб розважити галерею

Я випльовую гаулуазрі

Повний рот сирих слів

досить несумісне

Але

Опинившись на самоті під своїм дахом

У своїй психіці я показую себе до пальця

І кричить на мене: «Іди на хуй, некоректний чоловік

Побачити греки»

Щосуботи ходжу на сповідь

Звинувачуючи мене в розмові про сідниці

І я твердо обіцяю марабуту

Щоб зробити їх табу

Але

Страшно, якщо я більше не буду про це говорити

Щоб опинитися в Армії порятунку

Я скоро повернуся на килимок

Безбожні сідниці

Моя дружина, до речі

Природно хтивий

Хто змушує її лягати голою

Під першим

Але

Чи дозволено мені, давайте будемо щирими

Поговорити про це на кав’ярні-концерті

Не кажучи, що у неї це, високого тону

Вогонь в дупі?

Мені, мабуть, пощастило б

І, можливо, Хрест Пошани

Співати з прикрасою

Любов, що веде до Риму

Але

Мій ангел сказав мені: «Турлутуту

Співати кохання тобі заборонено

Якщо це не вилупиться на долю

про повію"

А коли я співаю, веселий

Покровителю кабаре

Чарівний буколік

Він меланхолік

І

Сказав мені, голос потонув у сльозах

«Співайте, будь ласка, квіти

Нехай росте хоча б рута Блондель

в публічному будинку"

Щовечора перед обідом

На мій балкон засунув ніс

Я дивлюся на хороших людей

На захід сонця

Але

Але не просіть мене співати це

Ти боїшся почути тут

Те, що я люблю бачити, зі свого балкона

Передайте ідіотів

Добрі душі тут нижче

Зважай твердо тільки на мою смерть

Сатана прийде на шампур

Цей нечестивий мертвець

Але

Але будь ласка, великий маниту

Для кого це слово взагалі ніщо

Впустити в свій Єрусалим

У сумну годину

Порнограф

З фонографа

Жарт

З пісні