Funeral Blues - Frances Bourne, Бенджамин Бриттен

Stop all the clocks, cut off the telephone

Prevent the dog from barking with a juicy bone

Silence the pianos and with muffled drum

Bring out the coffin, let the mourners come

Let aeroplanes circle moaning overhead

Scribbling on the sky the message He Is Dead

Put crêpe bows round the white necks of the public doves

Let the traffic policemen wear black cotton gloves

He was my North, my South, my East and West

My working week and my Sunday rest

My noon, my midnight, my talk, my song;

I thought that love would last for ever: I was wrong

The stars are not wanted now: put out every one;

Pack up the moon and dismantle the sun;

Pour away the ocean and sweep up the wood

For nothing now can ever come to any good

Зупиніть усі годинники, відключіть телефон

Запобігайте гавканню собаки соковитою кісткою

Затихають фортепіано і з приглушеним барабаном

Винесіть труну, нехай прийдуть скорботні

Нехай літаки кружляють стогнучи над головою

Начеркувати на небі повідомлення He Is Dead

Одягніть крепові бантики на білі шиї громадських голубів

Нехай працівники ДАІ одягнуть чорні бавовняні рукавички

Він був моїм Північю, моїм Півднем, моїм Сходом і Заходом

Мій робочий тиждень і недільний відпочинок

Мій полудень, моя опівніч, моя розмова, моя пісня;

Я думав, що любов триватиме вічно: я помилявся

Не хочуть тепер зірки: погасіть кожну;

Зберіть місяць і розберіть сонце;

Вилийте океан і підмітайте дрова

Бо ніщо зараз ніколи не може прийти до добра