Pommes, pommes, pommes - Thomas Fersen

Pommes, pommes, pommes

C’est l’automne

Si monotone

C’est triste, triste, triste

Les feuilles mortes

Les flaques d’eau

Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux

À Boulogne

C’est de saison

Les enfants

Ramassent des marrons

En caressant l’automne

Un balayeur fredonne:

«Pommes, pommes, pommes …

Oh mon amour

Le jour viendra

Où tu refleuriras.»

La nuit tombe

On s'étonne

Ces feuilles sur le sol?

Et oui, c’est l’automne

Un homme sans toit

Occupe un banc de bois

On le montre aux enfants qui n’obéissent pas

C’est l’automne

C’est l’automne

Et de temps en temps

L’hiver montre ses dents

Et la nuit sous les ponts

On gèle jusqu’au trognon

De pomme, pomme, pomme

Яблука, яблука, яблука

Це осінь

Так монотонно

Сумно, сумно, сумно

Мертве листя

Калюжі води

Вітер у провулку, що розносить газети

У Булоні

Це сезон

дітей

Зібрати каштани

Пестивши осінь

Підмітальна машина гуде:

«Яблука, яблука, яблука…

О моя любов

Прийде день

Де ти знову розквітнеш».

Настає ніч

Ми здивовані

Це листя на землі?

І так, це осінь

Бездомний

Займіть дерев’яну лавку

Ми показуємо це дітям, які не слухаються

Це осінь

Це осінь

І час від часу

Зима оголює зуби

І ніч під мостами

Замерзаємо до глибини душі

Яблуко, яблуко, яблуко