Baston ! - Renaud

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort, il est encore plombé

Il accuse le bon Dieu de la fatalité

Mais, au fond d’sa caboche, y s’fait pas d’illusions:

A force de cartonner, dans tous les azimuts

Des gonzesses qu’ont le cœur planté en haut des cuisses

La rouquine du pressing, des minettes ou des putes

Sûr qu’il a pas fini d’s’en choper des choses tristes

Y rêvait d’une gonzesse qu’aurait été qu'à lui

Belle comme un tatouage mais quand même intelligente

Qu’il aurait pu aimer un peu comme un ami

'l'a une envie d’crever qui lui r’monte du bas-ventre

Alors ce soir, à la foire

Avec deux trois lascars

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p’t'êt'con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort, il est encore viré

C’est l’quatrième boulot depuis l’début d’l’année

T’t’façon y s’rait barré, mais où il est marron

C’est qu’y s'était promis, avant d’décaniller

De s’faire le coffre fort dans l’bureau du premier

Et la peau du p’tit chef qu’a jamais pu l’saquer

Pass’qu’y rangeait sa mob' devant le box du patron

Y rêvait d’un travail où faudrait pas pointer

Où tu pourrais aller que quand t’en a envie

Que tu f’rais par plaisir, pas pour gagner du blé

Y paraît qu'ça existe dans la philosophie

Alors ce soir, à Pantin

Avec deux trois copains

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p’t'êt'con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson

Angelo flippe à mort en découvrant l’chantier

Dans la turne glacée en haut du pavillon

Où ses parents s’engueulent à longueur de journée

Y trouve plus sous son pieu sa collec' de Play-Boy

Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe

Son connard de p’tit frère est v’nu jouer aux cow-boy

Dans sa piaule, c’est l’boxon et ça lui fout la gerbe !

Y rêvait d’une famille qu’y faudrait pas subir

Des parents qui s’raient pas des flics ou des curés

Pour pas d’venir comme eux y voudrait pas vieillir

Et pour jamais vieillir y sait qu’y doit crever !

Alors ce soir au baloche

Avec son manche de pioche

Il ira au baston, au baston !

Comme le prolo va au charbon

Il ira au baston, au baston !

Fil’ra des coups, prendra des gnons

C’est p' t'être con, mais tout est con

Кулаки глибоко стиснули в кишенях піджака

Анджело зляканий, він все ще в голові

Він звинувачує Бога у фатальності

Але, в глибині душі, він не має ілюзій:

Шляхом чесання, у всіх напрямках

Пташенята, у яких серце посаджене у верхній частині стегон

Руда пральня, немовлята або повії

Звісно, ​​що він не пережив сумних речей

Він мріяв про дівчину, яка була б тільки його

Гарний, як татуювання, але розумний

Щоб він міг покохати трохи, як друга

«У нього виникає бажання померти, яке піднімається з низу живота

Тож сьогодні ввечері на ярмарку

З двома трьома хлопцями

Він буде битися, битися!

Як проло йде на вугілля

Він буде битися, битися!

Fil’ra shots, візьміть гномів

Дурно, але все тупо!

Кулаки глибоко стиснули в кишенях піджака

Анджело злякався, його знову звільняють

Це вже четверта робота з початку року

Якось перекреслили б, а де коричневе

Це те, що він пообіцяв собі перед деканілером

Зробити сейф в кабінеті першого

І шкіра маленького кухаря, який ніколи не міг його звільнити

Я випадково поставив його натовпу перед ложою боса

Він мріяв про роботу, на якій він не повинен зациклюватися

куди ти міг піти лише тоді, коли захочеш

Що б ти робив заради розваги, а не для заробітку пшениці

Здається, що воно існує у філософії

Тож сьогодні ввечері в Пантін

З двома трьома друзями

Він буде битися, битися!

Як проло йде на вугілля

Він буде битися, битися!

Fil’ra shots, візьміть гномів

Дурно, але все тупо!

Кулаки глибоко стиснули в кишенях піджака

Анджело злякався, коли виявив будівельний майданчик

У крижаному повороті на вершині павільйону

Де її батьки цілий день сперечаються

Не можу знайти його колекцію Play-Boy під його ставкою

Її мати кинула валик і траву

Його мудак молодший брат прийшов грати в ковбоя

У його кімнаті це боксон і він дає йому сніп!

Він мріяв про сім'ю, якій не доведеться підкорятися

Батьки, які не були б поліцейськими чи священиками

Щоб не приходили, ніби не хотіли б там старіти

І щоб ніколи не старіти, там знає, що треба померти!

Тож сьогодні ввечері на балочі

З його ручкою кирки

Він буде битися, битися!

Як проло йде на вугілля

Він буде битися, битися!

Fil’ra shots, візьміть гномів

Може це і дурно, але все тупо