Чужой - SERYOGA

Чужой

Чужой

Вот говорит ублюдок, кого ты ненавидишь люто.

Кому ты в душу хочешь плюнуть, чьи кровавые слюни,

Ты хочешь намотать давно уже на свой кулак;

И кто на свойский лад слагает странные баллады.

Вот тот, кого ты не приемлишь;

Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.

Тот, кого втоптать хотел бы в землю.

Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.

Только за то, что он другой.

За то, что инноходец.

Вот тот, он имени чьего тебя воротит.

За то, что он иначе вписывает в повороты.

За его речь и обороты, что правил против;

И за то, что он видит оперу во всём, как Паваротти.

За его тягу к струнам и фортепиано.

Так же, за то, что он из моды вышел, как не модный гаджет.

За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.

За то, что он тебе чужой.

Чужой.

За то, что он тебе чужой.

Вот говорит ублюдок, что о своих утраченных иллюзиях

Не раз уже сказал на людях.

Кто пишет всё это, не потому что, он писатель,

А потому, что он не может не писать.

Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой;

И кто надеяться услышан быть однажды.

Не ради места в хит-параде, а ради тех,

Кто ловит с ним одно и тоже серое радио.

Пусть для кого-то просто фоном.

Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких — написать симфонию.

Пока струну души ещё терзает канифоль —

Жечь, как UFO, и быть распятием у микрофона.

Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом$

И словом чистым как молитва, по живому бритвой.

Сказать, как есть — душевно;

в душу, от души…

И стать своим, среди чужих.

Чужой

Чужой

Чужий

Чужий

Ось каже ублюдок, кого ти ненавидиш люто.

Кому ти в душу хочеш плюнути, чиї криваві слини,

Ти хочеш намотати давно вже на свій кулак;

І хто на свійський лад складає дивні балади.

Ось той, кого ти не приймаєш;

Той, до чийого одкровення ти не послухаєш.

Той, кого втоптати хотів би в землю.

Ось той, кого ти відправляєш у думках у пекло.

Тільки за те, що він інший.

За те, що інноходець.

Ось той, він ім'я чийого тебе верне.

За те, що він інакше вписує в повороти.

За його мова і обороти, що правил проти;

І за те, що він бачить оперу в усьому, як Паваротті.

За його потяг до струн і фортепіано.

Так, за те, що він з моди вийшов, як не модний гаджет.

За те, що він текстами до безсоромності оголений.

За те, що він тебе чужий.

Чужий.

За те, що він тебе чужий.

Ось говорить ублюдок, що про свої втрачені ілюзії

Не раз уже сказав на людей.

Хто пише все це, не бо, він письменник,

А потому, що він не може не писати.

Хто шукає правду, як вологу, що страждає від спраги;

І хто сподівається почути бути одного разу.

Не ради місця в Хіт-параді, а ради тих,

Хто ловить з ним одне і теж сіре радіо.

Нехай для когось просто тло.

Нехай на грані фолу, ось завдання не з легких — написати симфонію.

Поки що струну душі ще мучить каніфоль—

Палити, як UFO, і бути розп'яттям у мікрофона.

Завдання достукаються пульсом, тактом, ритмом

І словом чистим як молитва, живою бритвою.

Сказати, як є - душевно;

в душу, від душі ...

І стати своїм, серед чужих.

Чужий

Чужий