Eight Ball God - Nowhere

and I wonder if anyone would care enough to dig it up in ten years.

It’s weird to think about: everything pure will eventually be relevant even if

the artist isn’t here for it.

You could die as a failure, but future figure because whatever current culture

couldn’t comprehend it.

It’s a poet’s curse.

and it only gets worse.

They’re only open to your words A.D. like a convertible hearse.

The most underground artist — the one that is buried in this dirt — has always

felt buried under the pressure of the world.

We’re all in debt to serve good deeds.

We’re all in debt financially.

We’re in the depths of being destined to die, but we’re born to live so we live

to leave

because we’d rather be elsewhere.

Fuck it.

I’d rather be someone else and I’ll leave my environment before I let it define

myself.

I take the landscape-goat that forever defines my fate.

The freeway leads to the grave.

It’s all down hell from here, unless we’re road kill on the way.

I chase my dreams because my nightmares chase me and the terror of being

forgotten is haunting.

Often times, I’m left wandering- wondering if the world will ever know?

Will I not get a chance or make no change like putting a ghost on death row?

I prayed to the eight ball god and all I got was «try again later,»

but I don’t think I will because I fear the word «no» more than my deathbed.

I don’t like the odds of the future in this being pretend, because they’re not

in my favor

like five in the chamber to my head playing reverse Russian roulette.

But what else do I have but to make something shovel worthy?

I’m working on zombie words in case the casket comes early.

They say nothing worth having comes this easy, but having nothing’s been the

hardest thing to happen to me.

And it’s not about the money;

it’s about the dream.

But how bleak the world seems when they’re both out of reach and I’m still

reaping the shadows

a future bound for the gallows.

I use to spotlight to pause life and just see the momentary clarity that is me:

the confessions of the godless.

Finding more guidance in a magic eight ball of responses that uses the same

illogic

of asking questions we don’t want answers to.

Praying for things we don’t need.

Planning for a tomorrow even though there’s no guarantee but we still sing,

Here’s to hoping

Here’s to coping.

Here’s to dying on your knees.

Here’s to losing everyone and everything because you cut off your own feet.

Here’s to shoving religion down my throat hoping that I choke

but I won’t because I can’t live or die for something I can’t see.

The sunrise with my eyes I can see today, I can see me.

And those are the only things that I’ll ever believe, because tomorrow I’ll

feel like a death row ghost again with no role in modern civilization,

because making memories is making cemeteries out of us.

Because if we’re underground long enough, then we’re dead.

і мені цікаво, чи хтось захоче розкопати це через десять років.

Дивно думати про це: все чисте з часом стане актуальним, навіть якщо

художник тут не для цього.

Ви можете померти як невдаха, але фігура майбутнього, оскільки незалежно від поточної культури

не міг цього зрозуміти.

Це прокляття поета.

і стає лише гірше.

Вони відкриті лише для ваших слів AD, як кабріолет-катафалк.

Найбільш андеграундний митець — той, який похований у цьому бруді — завжди був

почувався похованим під тиском світу.

Ми всі в боргу служити добрими справами.

Ми всі в фінансових боргах.

Нам судилося померти, але ми народжені, щоб жити, тому ми живемо

покидати

тому що ми б краще були в іншому місці.

До біса це.

Я волів би бути кимось іншим і покину своє оточення, перш ніж дозволю йому визначити

себе.

Я беру пейзаж-козу, який назавжди визначає мою долю.

Автострада веде до могили.

Звідси все в пеклі, якщо тільки ми не станемо дорогою.

Я женусь за своїми мріями, тому що мої кошмари переслідують мене та жах буття

забуте переслідує.

Часто я блукаю — думаю, чи світ колись дізнається?

Чи не отримаю я шансу чи не зроблю жодних змін, як посадити привида в камеру смертників?

Я молився богу восьми куль, і все, що я отримав, це «спробуй ще раз пізніше»,

але я не думаю, що буду, тому що я боюся слова «ні» більше, ніж свого смертного ложа.

Мені не подобаються шанси на майбутнє в цьому прикиданні, тому що це не так

на мою користь

як п'ятеро в камері до моєї голови, граючи в зворотну російську рулетку.

Але що мені ще, крім як зробити щось гідне лопати?

Я працюю над словами-зомбі на випадок, якщо скриня прибуде раніше.

Кажуть, що нічого вартого не дається так легко, але мати нічого не було

зі мною найважче.

І справа не в грошах;

це про мрію.

Але яким похмурим здається світ, коли вони обидва поза досяжністю, а я все ще

пожинаючи тіні

майбутнє, прикуте до шибениці.

Я використовую для прожектора, щоб призупинити життя і просто побачити миттєву ясність, яка є собою:

зізнання безбожників.

Пошук додаткових вказівок у магічній вісімці відповідей, яка використовує те саме

нелогічно

ставити запитання, на які ми не хочемо відповідей.

Молитися про речі, які нам не потрібні.

Плануємо на завтра, хоча немає гарантії, але ми все ще співаємо,

Ось, щоб сподіватися

Ось як впоратися.

Ось щоб померти на колінах.

Ось щоб втратити всіх і все, тому що ти сам собі відрізав ноги.

Ось щоб запхати релігію мені в горло, сподіваючись, що я задихнуся

але я не буду, тому що я не можу жити чи померти за те, чого не бачу.

Схід сонця моїми очима я бачу сьогодні, я бачу себе.

І це єдине, у що я коли-небудь повірю, тому що завтра я повірю

знову відчувати себе привидом у камері смертників без ролі в сучасній цивілізації,

тому що створювати спогади – це робити з нас кладовища.

Бо якщо ми достатньо довго під землею, ми мертві.