Чёрный день - MOT

Ага!

Хейтеры хейты.

Хейтеры хейты сыпят в комменты:

Мот — ты ботаник.

Мот — ты не тянешь

Все эти ямбы, хореи по пьяни.

Кто микрофон дал опять обезьяне?

Пижон и черт в очках.

Ремонт и черточка.

Псевдоальбомы, по-любому ты тут через знакомых.

Не Ванга, но вижу сотни злобных я комментов.

До Лондона слушок: очкарика сожрал дементор.

Одет ты в черное, да, как будто с похорон.

На рэпе повернутый, кручусь-верчусь как покемон.

Совесть уже не заступит в наряд.

Критики бочки кати на меня.

Те, кто порочат мне имя зазря,

Таких надо тупо топить, как котят.

Мне треки пишет L’One, за все башляет Тиман.

Я не талант, не музыкант, копия копий, да, дилетант.

Все бред, не лыком я вышит, третий альбом вот мой вышел.

Хотя ведь все кричали: Мот, твой рэп наладом же дышит.

Бог дал нам слово, но мы его засрали люто.

Борюсь за наши права, хоть я не Мартин Лютер.

Я не кричу, что number one, типа Шакил О’Нил.

Да знаю себе цену, негатив похоронил.

На форумах так любят сыпать под ноги мне гравий.

Всем подколодным змеям — мое Рики-Тики-Тави.

Мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,

Черный день настал, играешь ты на моей флейте.

Эй, мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,

Я приготовил вам коктейль из желчи, пожалуйста, пейте.

Мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,

Черный день настал, играешь ты на моей флейте.

Эй, мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,

Я приготовил вам коктейль из желчи, пожалуйста, пейте.

Пожалуйста, пейте.

Пожалуйста, пейте.

Ага!

Хейтери Хейти.

Хейтери хейти висипають у коментарі:

Мот — ти ботаник.

Мот — ти не тягнеш

Всі ці ямби, хореї п'яні.

Хто мікрофон знову дав мавпі?

Піжон і рис в окулярах.

Ремонт і рисочка.

Псевдоальбоми, по-любому ти тут через знайомих.

Не Ванга, але бачу сотні злісних коментарів.

До Лондона чутка: очкарика зжер дементор.

Одягнений ти в чорне, так, ніби з похорону.

На репі повернутий, кручусь-верчусь як покемон.

Совість вже не заступить у наряд.

Критики бочки кати на мене.

Ті, хто ганьблять мені ім'я зазря,

Таких треба тупо топити, як кошенят.

Мені треки пише L'One, за все башляє Тиман.

Я не талант, не музикант, копія копій, так, дилетант.

Все марення, не ликом я вишитий, третій альбом ось мій вийшов.

Хоча всі кричали: Мот, твій реп наладом ж дихає.

Бог дав нам слово, але ми його засрали люто.

Борюся за наші права, хоч я не Мартін Лютер.

Я не кричу, що number one, типу Шакіл О'Ніл.

Так знаю собі ціну, негатив поховав.

На форумах так люблять сипати під ноги мені гравій.

Всім підколодним зміям - моє Рікі-Тікі-Таві.

Містер хейтер, містер, містер хейтер,

Чорний день настав, граєш ти на моїй флейті.

Гей, містер хейтер, містер, містер хейтер,

Я приготував вам коктейль із жовчі, будь ласка, пийте.

Містер хейтер, містер, містер хейтер,

Чорний день настав, граєш ти на моїй флейті.

Гей, містер хейтер, містер, містер хейтер,

Я приготував вам коктейль із жовчі, будь ласка, пийте.

Будь ласка, пийте.

Будь ласка, пийте.