Ах, трубы медные гремят… - Булат Окуджава

Вот трубы медные гремят,

кружится воинский парад —

за рядом ряд, за рядом ряд идут в строю солдаты.

Не в силах радость превозмочь,

поет жена, гордится дочь,

и только мать уходит прочь… Куда же ты, куда ты?

И боль, и пыль, и пушек гром…

Ах, это будет всё потом,

чего ж печалиться о том — а может, обойдется?

Ведь нынче музыка — тебе,

трубач играет на трубе,

мундштук трясется на губе, трясется он, трясется.

Ось труби мідні гримлять,

крутиться військовий парад—

за рядом ряд, за рядом ряд ідуть у строю солдати.

Не в силах радість перемогти,

співає дружина, пишається дочка,

і тільки мати йде геть… Куди ж ти, куди ти?

І біль, і пил, і гармат грім…

Ах, це буде все потім,

чого ж засмучуватися про те — а може, обійдеться?

Адже нині музика — тобі,

трубач грає на трубі,

мундштук трясеться на губі, трясеться він, трясеться.