Der Clochard - Mireille Mathieu

Sein Bett ist die Bank, sein Zimmer der Park,

Hier lebt er ohne Sorgen

Er nimmt jeden Tag, so wie er grade kommt,

Was kümmert ihn das morgen.

Er liebte das Leben

Und war fast ein Held

Im süßen Rausch der Jugend.

Heute ist er ein niemand,

Allein, ohne Geld,

Verloren auf dieser Welt.

Sie nannten ihn nur den alten Clochard,

Wer kennt ihn, wer weiß wer er war,

Vielleicht nur ein Mensch mit zuviel Gefühl,

Doch ohne Chancen.

Heute ist er nur noch ein alter Clochard

Und sein Mantel ist grau wie sein Haar,

Und kälter als Regen und Schnee ist sein Herz,

Denn er ist einsam, der Clochard.

Mal steht er verträumt

Im Großstadtverkehr

Und spielt Akkordeon.

Die rastlose Welt versinkt um ihn her

Und schwebt wie Herbstlaub davon.

Gedankenverloren bleibt manch einer stehen

Und lauscht den alten Liedern.

Und fällt eine Münze in seinen Hut,

Dann spielt er immer wieder.

Sie nannten ihn nur den alten Clochard,

Wer kennt ihn, wer weiß wer er war,

Vielleicht nur ein Mensch mit zuviel Gefühl,

Doch ohne Chancen.

Heute ist er nur noch ein alter Clochard

Und sein Mantel ist grau wie sein Haar,

Und kälter als Regen und Schnee ist sein Herz,

Denn er ist einsam, der Clochard.

Sie nannten ihn nur den alten Clochard,

Wer kennt ihn, wer weiß wer er war,

Vielleicht nur ein Mensch mit zuviel Gefühl,

Doch ohne Chancen.

Heute ist er nur noch ein alter Clochard

Und sein Mantel ist grau wie sein Haar,

Und kälter als Regen und Schnee ist sein Herz,

Denn er ist einsam, der Clochard.

Sie nannten ihn nur den alten Clochard…

Його ліжко - це лавка, його кімната - парк,

Тут він живе без турбот

Він сприймає кожен день як він є

Що його хвилює завтра.

Він любив життя

І був майже героєм

В солодкому сп'яніння молодості.

Сьогодні він ніхто

сам без грошей

Загублений у цьому світі.

Вони просто називали його старим Клочардом,

Хто його знає, хто знає, ким він був,

Можливо, просто людина з занадто великими почуттями

Але без шансів.

Сьогодні він просто старий клошар

А його плащ сивий, як його волосся,

І холодніше за дощ і сніг його серце,

Тому що він самотній, Клошар.

Іноді він стоїть замріяно

У великому міському транспорті

І грає на акордеоні.

Неспокійний світ тоне навколо нього

І відпливає, як осіннє листя.

Деякі люди стоять на місці, заглиблені в роздуми

І слухати старі пісні.

І якщо йому в капелюх впаде монета,

Потім він грає знову і знову.

Вони просто називали його старим Клочардом,

Хто його знає, хто знає, ким він був,

Можливо, просто людина з занадто великими почуттями

Але без шансів.

Сьогодні він просто старий клошар

А його плащ сивий, як його волосся,

І холодніше за дощ і сніг його серце,

Тому що він самотній, Клошар.

Вони просто називали його старим Клочардом,

Хто його знає, хто знає, ким він був,

Можливо, просто людина з занадто великими почуттями

Але без шансів.

Сьогодні він просто старий клошар

А його плащ сивий, як його волосся,

І холодніше за дощ і сніг його серце,

Тому що він самотній, Клошар.

Вони просто називали його старим Клочардом...