Highway - Ingrid Michaelson

On a highway along the atlantic I’m rifling through these last 17 years.

The radio waxes romantic.

It’s lullabies fill our eyes with tears.

We don’t say a word.

There’s nothing to say that hasn’t been heard.

And how you’ve grown my little bird.

I’m regretting letting you fly.

6 pounds and 7 ounces.

A ball of bones and flesh and tears were you.

Now your hands, your tiny pink hands, grew larger than my hands ever grew.

We don’t say a word.

There’s nothing to say that hasn’t been heard.

And how you’ve grown my little bird.

I’m regretting letting you fly.

I’m regretting letting you fly.

I’m regretting letting you fly.

On a highway.

On a highway.

На шосе вздовж Атлантики я перебираю останні 17 років.

Радіо стає романтичним.

Це колискові пісні наповнюють наші очі сльозами.

Ми не говоримо ні слова.

Немає чого сказати, чого не чули.

І як ти виростив мою пташку.

Я шкодую, що дозволив тобі літати.

6 фунтів і 7 унцій.

Куля з кісток, плоті та сліз були ти.

Тепер твої руки, твої крихітні рожеві руки, виросли більше, ніж мої руки.

Ми не говоримо ні слова.

Немає чого сказати, чого не чули.

І як ти виростив мою пташку.

Я шкодую, що дозволив тобі літати.

Я шкодую, що дозволив тобі літати.

Я шкодую, що дозволив тобі літати.

На шосе.

На шосе.