Good Morning, Hypocrite - Electric President

Seems like the roads stretch out like veins, but there’s no heart.

Nature’s haircut is concrete now, and we played our part.

So we sing …

I’ve lost my taste for modern things.

They’re not for me.

I want mundane: a quiet place, where time is free,

And I can sing …

Climbed from my bed, to collect the thoughts that’d fallen from my head,

And you watched me sink, through the carpet,

through the basement, and beyond.

And you didn’t blink.

On the glass, I traced the sun with my thumb.

It sank into the ground.

And then the stars were blinking,

like kids who were staring into the wind.

So I climbed through the window and walked until I lost my name.

Now I can play the victim.

It’s fine.

I’ve seen it on TV.

But if there’s one thing I know, it’s that I never really know enough.

Our heads, our hands, our brains, our lungs: they’re just machines.

These hearts are all that we’ve got left, and they don’t beat.

Live a little, talk a lot;

it’s the way this goes.

I’ve come to fear the little knives beneath their well-pressed clothes.

Their arms are reaching;

reach is spreading through the neon glow.

Their mouths are moving, but their voices sound like telephones.

The traffic hums;

the traffic grumbles near my old window.

The street lights flicker;

glow and hover like suspended snow.

I used to watch the moon retreat and wonder where it goes.

Now I just wonder why my head is overrun with ghosts

Здається, що дороги тягнуться, як вени, але немає серця.

Стрижка природи зараз конкретна, і ми зіграли свою роль.

Тож ми співаємо…

Я втратив смак до сучасних речей.

Вони не для мене.

Я бажаю повсякденного: тихого місця, де вільний час,

І я вмію співати…

Піднявся з мого ліжка, щоб зібрати думки, що випали з моєї голови,

І ти спостерігав, як я тону через килим,

через підвал і далі.

І ти не моргнув.

На склі я накреслив сонце великим пальцем.

Він занурився в землю.

І тоді зірки заблимали,

як діти, які дивилися на вітер.

Тож я виліз у вікно й йшов, поки не втратив своє ім’я.

Тепер я можу грати жертву.

Все добре.

Я бачив це по телевізору.

Але якщо я я знаю одну річ, так це те, що я  ніколи не знаю достатньо.

Наші голови, наші руки, наш мозок, наші легені: це просто машини.

Ці серця – це все, що у нас залишилося, і вони не б’ються.

Живи трохи, багато говори;

це так.

Я почав боятися маленьких ножів під їхнім добре відгладженим одягом.

Їхні руки тягнуться;

охоплення поширюється крізь неонове сяйво.

Їхні роти рухаються, але їхні голоси звучать як телефони.

Трафік гуде;

трафік бурчить біля мого старого вікна.

Вуличні ліхтарі мерехтять;

світяться і ширяють, як підвішений сніг.

Раніше я спостерігав, як відступає Місяць, і дивувався, куди він дівається.

Тепер я просто дивуюся, чому моя голова заповнена привидами