All Her Favorite Fruit - Camper Van Beethoven

I drive alone, home from work

And I always think of her

Late at night I call her

But I never say a word

And I can see her squeeze the phone between her chin and shoulder

And I can almost smell her breath faint with a sweet scent of decay

She serves him mashed potatoes

And she serves him peppered steak, with corn

Pulls her dress up over her head

Lets it fall to the floor

And does she ever whisper in his ear all her favorite fruit

And all the most exotic places they are cultivated

And I’d like to take her there, rather than this train

And if I weren’t a civil servant, I’d have a place in the colonies

We’d play croquet behind white-washed walls and drink our tea at four

Within intervention’s distance of the embassy

The midday air grows thicker with the heat

And drifts towards the line of trees

Where negroes blink their eyes, they sink into siesta

And we are rotting like a fruit underneath a rusting roof

We dream our dreams and sing our songs of the fecundity of life and love

Of life and love

Of life and love

Я їду один, додому з роботи

І я завжди думаю про неї

Пізно ввечері я дзвоню їй

Але я ніколи ні слова

І я бачу, як вона затискає телефон між підборіддям і плечем

І я майже відчуваю запах її слабкого дихання із солодким запахом тління

Вона подає йому картопляне пюре

А вона подає йому перчений стейк з кукурудзою

Натягує сукню через голову

Дозволяє впасти на підлогу

І чи шепоче вона коли-небудь йому на вухо всі свої улюблені фрукти

І всі найекзотичніші місця їх обробляють

І я хотів би відвезти її туди, а не цим потягом

І якби я не був державним службовцем, я б мав місце в колоніях

Ми грали в крокет за білими стінами й пили чай о четвертій

Недалеко від посольства

Від спеки полуденне повітря стає густішим

І дрейфує до лінії дерев

Там, де негри кліпають очима, вони занурюються в сієсту

І ми гниємо, як плід під іржавим дахом

Ми мріємо про свої мрії і співаємо наші пісні про плідність життя та кохання

Про життя і любов

Про життя і любов