The Leveller - Hyperomm

The glories of our blood and state

Are shadows, not substantial things

There is no armour against Fate

Death lays his icy hand on kings:

Sceptre and Crown

Must tumble down

And in the dust be equal made

With the poor crooked scythe and spade

Some men with swords may reap the field

And plant fresh laurels where they kill:

But their strong nerves at last must yield

They tame but one another still:

Early or late

They stoop to fate

And must give up their murmuring breath

When they, pale captives, creep to death

The garlands wither on your brow

Then boast no more your mighty deeds

Upon Death’s purple altar now

See where the victor-victim bleeds

Your heads must come

To the cold tomb:

Only the actions of the just

Smell sweet and blossom in their dust

Poem by James Shirley

Слава нашої крові та держави

Це тіні, а не істотні речі

Немає обладунків проти долі

Смерть покладає свою крижану руку на королів:

Скіпетр і корона

Треба впасти

І в праху будуть рівні

З бідною кривою косою та лопатою

Деякі люди з мечами можуть жати поле

І посадіть свіжі лаври там, де вбивають:

Але їхні міцні нерви нарешті повинні піддатися

Вони ще приручають один одного:

Рано чи пізно

Вони схиляються до долі

І вони повинні відмовитися від свого муркотливого дихання

Коли вони, бліді полонені, повзуть на смерть

Гірлянди в’януть на твоєму чолі

Тоді не хвалиться більше своїми могутніми вчинками

На пурпуровому вівтарі смерті зараз

Подивіться, де переможець-жертва стікає кров’ю

Ваші голови повинні прийти

До холодної могили:

Лише дії справедливих

Солодко пахнуть і цвітуть у їхньому пилу

Вірш Джеймса Ширлі