Инвалид - Shot

Пустая комната, мысли тревоги, помнит, как шли его ноги

По аллее парка, сигарета тлеет, пишет строки,

Снова стихи о любви, они помогали вдали,

В итоге обычно от дома, привычно проводит дни.

Приветливые люди, каждый разный на лицо,

Он, улыбаясь миру, лирикой сделал себя творцом,

Борцом за фразы, что останутся после в душе,

Напишет, порвёт, но вернётся к истоку, как рикошет.

Прошло немного, немало, где-то два года,

В четырёх стенах себя, уничтожая в прах, его природа

Переменила, двери не мило закрыла как будто,

Навсегда, в голове мутно отныне каждое утро.

Нутро как будто обрывается, мается сердце,

Он пишет снова, но стихами ему не согреться,

Помнит, как ноги его топтали аллеи гранит,

Сегодня он не просто поэт, он поэт — инвалид…

Заберите эту боль подальше, люди,

Голос мой только об этом говорит,

И поверьте, легче мне уже не будет,

Просто я теперь другой, я — инвалид…

А что потом, вопрос и ответ,

Тишина, дайте мне свет, лишена душа побед,

Руки упали, кто знали, отвернулись, якобы

Он уже не друг и человек, что с ними рядом был.

Порядок дня — никакого порядка,

Стихия только своя — стихи писать без остатка,

А после ночь и лишь сон, и чёрно-белые краски,

Утро печали, опора одна, педали коляски.

Не надо слов, это лишние ненужные фразы,

И никаких основ, если начал, то закончил дело сразу,

Я нашёл последние строки его в тетради,

Что помечены — «Простите, я прошу вас, Бога ради»:

«Не испытав любви и не найдя счастья на свете,

Я потерял движение, но человеком был,

И мои дни не запечатлены на кассете,

Я оставляю строки, в них моего сердца пыл…»

Порожня кімната, думки тривоги, пам'ятає, як його ноги йшли.

По алеї парку, сигарета тліє, пише рядки,

Знову вірші про любов, вони допомагали вдалині,

В результаті зазвичай від будинку, звично проводить дні.

Привітні люди, кожен різний на обличчя,

Він, усміхаючись світові, лірикою зробив себе творцем,

Борцем за фрази, що залишаться після душі,

Напише, порве, але повернеться до початку, як рикошет.

Минуло небагато, чимало, десь два роки,

У чотирьох стінах себе, знищуючи в прах, його природа

Змінила, двері не мило зачинила наче,

Назавжди, в голові каламутно відтепер щоранку.

Нутро начебто обривається, мається серце,

Він пише знову, але віршами йому не зігрітися,

Пам'ятає, як ноги його топтали алеї граніт,

Сьогодні він не просто поет, він поет — інвалід...

Заберіть цей біль подалі, люди,

Голос мій тільки про це говорить,

І повірте, легше мені вже не буде,

Просто я тепер інший, я — інвалід.

А що потім, питання і відповідь,

Тиша, дайте мені світло, позбавлена ​​душа перемог,

Руки впали, хто знав, відвернувся, нібито

Він уже не друг і людина, що з ними поряд був.

Порядок дня - ніякого порядку,

Стихія тільки своя - вірші писати без залишку,

А після ніч і лиш сон, і чорно-білі фарби,

Ранок смутку, опора одна, педалі коляски.

Не треба слів, це зайві непотрібні фрази,

І ніяких основ, якщо почав, то закінчив справу відразу,

Я знайшов останні рядки його в зошити,

Що позначені— «Пробачте, я прошу вас, заради Бога»:

«Не випробувавши любові і не знайшовши щастя на світі,

Я втратив рух, але людиною був,

І мої дні не запечатані на касеті,

Я залишаю рядки, в ніх мого серця запал...»