Хамсин -

Он пришёл с лицом убийцы,

С видом злого кровопийцы,

Он сказал, что он мой критик

И доброжелатель мой,

Что ему, мол, штиль мой низкий

Эстетически неблизкий,

Я фуфло, а он — Белинский,

Весь неистовый такой.

Возмущался, что я грязно,

Своевольно, безобразно

Слово гадкое «оргазм»

Безнаказанно пою.

«Ты ж не просто песни лепишь —

В нашу нравственность ты метишь!

За оргазм ты ответишь,

Гадом буду, зуб даю!»

Я пристыженно заохал,

Стал прощения просить.

Сам подумал: «Дело плохо,

Этот может укусить».

Распалился он безмерно,

Оскорбить меня хотел.

«Ты вообще, говорит, нудист, наверно!

А ещё очки надел!

Нет, спеть бы про палатки и костёр,

Про то, как нам не страшен дождик хмурый!

Но ты засел, как вредоносный солитёр

Во чреве исстрадавшейся культуры!

Культуры —

Мультуры,

Куль-куль-куль-куль,

Муль-муль-муль-муль.

Вреден я, не отпираюсь.

Утопил Му-Му я, каюсь.

Всё скажу, во всём сознаюсь,

Только не вели казнить.

Это я бомбил Балканы,

Я замучил Корваллана,

И Александра Мирзаяна

Я планировал убить.

А как выпью политуру,

Так сажусь писать халтуру.

Постамент родной культуры

Я царапаю гвоздём.

Клеветник и очернитель,

Юных девушек растлитель,

И вообще я — врач-вредитель,

Приходите на прием!

Если есть где рай для бардов,

Я туда не попаду.

Если есть где ад для бардов,

То гореть мне в том аду.

А в раю стоят палатки,

Всё халявное кругом:

Чай густой, а уксус сладкий,

И все песни лишь о том, что:

Да здравствуют палатки и костёр,

Наш строй гуманный, развитой туризм,

Ведёт народ к победам ля минор.

Всё остальное — ревизионизм.

И разгневанный радетель

За чужую добродетель

На меня за песни эти

Епитимью наложил.

Ты, говорит, обязан, хоть я тресни,

Написать сто двадцать песен

О туризме и о лесе,

Кровью все взамен чернил.

Думал я: «Достал, постылый!

Чо те надо-то, мужик?

Серафим ты шестикрылый,

Ну вырви грешный мой язык!»

Слушал я, ушами хлопал,

А когда совсем устал,

То сказал я громко: «Жопа!»

Тут он в обморок упал.

Но с тех пор в душе покоя нет,

И от переживания такого

Как-то мне приснился Афанасий Фет,

Бьющий Иван Семёныча Баркова.

Он лупил его кастетом,

Приговаривал при этом:

«Я пришёл к тебе с приветом

Рассказать, что солнце встало,

Что воспитанным поэтам

Выражаться не пристало».

А Барков просил прощенья,

Сжёг поэму про Луку.

Вот такое вот знаменье

Мне приснилось, дураку.

Но я песню написал назло врагам,

Как одна возлюбленная пара

У костра, в палатке, под гитару

Получила пламенный оргазм.

Він прийшов з обличчям вбивці,

З видом злого кровопивці,

Він сказав, що він мій критик

І доброзичливий мій,

Що йому, мовляв, мій штиль низький

Естетично неблизький,

Я фуфло, а он — Бєлінський,

Весь шалений такий.

Обурювався, що я брудно,

Своєвільно, потворно

Слово гидке «оргазм»

Безкарно співаю.

«Ти ж не просто пісні ліпиш —

У нашу моральність ти мітиш!

За оргазм ти відповідаєш,

Гадом буду, зуб даю!

Я засоромлено заохав,

Став вибачення просити.

Сам подумав: «Справа погана,

Цей може вкусити».

Розпалився він безмірно,

Образити мене хотів.

«Ти взагалі, каже, нудист, мабуть!

А ще окуляри одягнув!

Ні, заспівати би про намети і багаття,

Про те, як нам не страшний дощ похмурий!

Але ти засів, як шкідливий солітер

У череві культури, що витерпіла!

Культури —

Мультури,

Куль-куль-куль-куль,

Муль-муль-муль-муль.

Шкідливий я, не відмикаюся.

Утопив Му-му я, каюся.

Все скажу, у всьому зізнаюся,

Тільки не вели страчувати.

Це я бомбіл Балкани,

Я замучив Корваллана,

І Олександра Мірзаяна

Я планував убити.

А як вип'ю політуру,

Так сідаю писати халтуру.

Постамент рідної культури

Я дряпаю цвяхом.

Клеветник і очорнювач,

Юних дівчат розбещувач,

І взагалі я — лікар-шкідник,

Приходьте на прийом!

Якщо є де рай для бардів,

Я туди не потраплю.

Якщо є де пекло для бардів,

То горіти мені в тому пеклі.

А в раю стоять намети,

Все халявне кругом:

Чай густий, а оцет солодкий,

І всі пісні лише про те, що:

Так, вітають намети і багаття,

Наш стрій гуманний, розвинений туризм,

Веде народ до перемог ля мінор.

Решта — ревізіонізм.

І розгніваний дбайливий

За чужу чесноту

На мене за пісні ці

Епітімью наклав.

Ти, каже, зобов'язаний, хоч я тресни,

Написати сто двадцять пісень

Про туризм і про ліс,

Кров'ю все замість чорнила.

Думав я: «Достав, осоромлений!

Чо те треба, мужику?

Серафим ти шостикрилий,

Ну, вирви грішну мою мову!»

Слухав я, вухами плескав,

А коли зовсім втомився,

То сказав я громко: «Жопа!»

Тут він у непритомність впав.

Але з тих пір в душі спокою немає,

І від переживання такого

Якось мені наснився Афанасій Фет,

Б'ючий Іван Семенича Баркова.

Він лупив його кастетом,

Примовляв при цьому:

«Я прийшов до тебе з привітом

Розповісти, що сонце встало,

Що вихованим поетам

Висловлюватися не пристойно».

А Барков просив прощення,

Спалив поему про Луку.

Ось такий ось прапор

Мені наснилося, дурню.

Але я пісню написав на зло ворогам,

Як одна кохана пара

Біля багаття, в палатці, під гітару

Отримала полум'яний оргазм.