Fighting for Nothing - Meg & Dia, Dia Frampton, Meg Frampton

When I was younger, I wish that I would have known better.

Better love makes a fat romance, that lasts for more than a shoe shine.

I’m older, took all the words of my mother, saying,

It could be worse, could be born with that disease, instead of catching it first.

So let’s go back, to the first time, that I met you, in your Chevy,

with your hands stretched, and me crying, screaming, «Mercy.

Mercy.»

But I know that, I was put here, to fight Vikings, in the cold war,

with my arms out, in the front lines, singing, «Dare me.

Dare me.»

But these things take time love.

These things take backbone.

And they’ll tell you what you want to hear 'cause they think it’s better.

Better.

But you better know how to point out the liars.

You’ve got to weigh your wars make sure you’re not fighting for nothing.

Nothing.

Are you fighting for nothing?

It feels like this world has been growing slowly upside down.

Maybe I should move to China, and straighten this mess out.

Maybe I’ll be a poet.

Watch all the sky for falling words.

And write about my grandma’s curtains, or the lady who put the Chinese buffet

in her purse.

I’ve got my mouth.

It’s a weapon.

It’s a bombshell.

It’s a cannon.

I’ve got my words.

I won’t give them mercy.

Mercy.

I’ve got my words.

I hope they hurt you.

I hope they scar you.

I hope they heal you.

I hope they cut you open, make you see you’ve been warring for all the wrong

reasons.

Make you see that some things are worth bruising for.

Make you see that your name is your honor code.

Make you see that your hands you’re accounted for.

Pick and choose where your sweat and your blood will go.

Make you see your life’s not to be lived alone.

Run their spit through your hair, you’re worth nothing.

Nothing.

Коли я був молодшим, я хотів би знати краще.

Краще кохання створює товстий роман, який триває більше, ніж чистка взуття.

Я старший, сприймав усі слова мами, кажучи:

Це може бути гірше, може народитися з цією хворобою, а не підхопити її першим.

Тож давайте повернемося до першого разу, коли я зустрів вас у вашому Chevy,

з витягнутими руками, а я плачу, кричу: «Милосердя.

Милосердя.»

Але я знаю, що мене поставили сюди для воювати з вікінгами під час холодної війни,

з витягнутими руками, в передовій, співаючи: «Dare me.

Смій мене.»

Але на ці речі потрібен час, любов.

Ці речі становлять хребет.

І вони скажуть вам те, що ви хочете почути, бо вважають, що так краще.

Краще.

Але вам краще знати, як вказати на брехунів.

Ви повинні зважити свої війни, щоб переконатися, що ви воюєте не дарма.

Нічого.

Ти б’єшся ні за що?

Здається, що цей світ повільно росте з ніг на голову.

Можливо, мені варто переїхати до Китаю і виправити цю халепу.

Можливо, я стану поетом.

Спостерігайте за всім небом на предмет падіння слів.

І напишіть про бабусині штори чи про леді, яка поставила китайський буфет

у її сумочці.

Я маю рот.

Це зброя.

Це просто бомба.

Це гармата.

Я маю свої слова.

Я не дам їм милосердя.

Милосердя.

Я маю свої слова.

Сподіваюся, вони зашкодили вам.

Сподіваюся, вони шрамують вас.

Сподіваюся, вони зцілять вас.

Я сподіваюся, вони розрізали вас, змусили вас побачити, що ви воювали за все зло

причини.

Зробіть ви побачите, що деякі речі варті синців.

Зробіть так, щоб ви переконалися, що ваше ім’я — це ваш код честі.

Зробіть так, щоб ви побачили, що ваші руки на вас рахуються.

Обирайте, куди піде ваш піт і ваша кров.

Зробіть так, щоб ви зрозуміли, що ваше життя не потрібно прожити на самоті.

Проведіть їх плювкою по волоссю, ви нічого не варті.

Нічого.