Knoxville: Summer of 1915 - Dawn Upshaw, Samuel Barber

It has become that time of evening

when people sit on their porches,

rocking gently and talking gently

and watching the street

and the standing up into their sphere

of possession of the tress,

of birds' hung havens, hangars.

People go by;

things go by.

A horse, drawing a buggy,

breaking his hollow iron music on the asphalt:

a loud auto: a quiet auto:

people in pairs, not in a hurry,

scuffling, switching their weight of aestival body,

talking casually,

the taste hovering over them of vanilla,

strawberry, pasteboard, and starched milk,

the image upon them of lovers and horsement,

squared with clowns in hueless amber.

A streetcar raising into iron moan;

stopping;

belling and starting, stertorous;

rousing and raising again

its iron increasing moan

and swimming its gold windows and straw seats

on past and past and past,

the bleak spark crackling and cursing above it

like a small malignant spirit

set to dog its tracks;

the iron whine rises on rising speed;

still risen, faints;

halts;

the faint stinging bell;

rises again, still fainter;

fainting, lifting lifts,

faints foregone;

forgotten.

Now is the night one blue dew;

my father has drained,

he has coiled the hose.

Low on the length of lawns,

a frailing of fire who breathes.

Parents on porches:

rock and rock.

From damp strings morning glories hang their ancient faces.

The dry and exalted noise of the locusts from all the air

at once enchants my eardrums.

On the rough wet grass

of the backyard

my father and mother have spread quilts

We all lie there, my mother, my father, my uncle, my aunt,

and I too am lying there.

They are not talking much, and the talk is quiet,

of nothing in particular,

of nothing at all.

The stars are wide and alive,

they all seem like a smile

of great sweetness,

and they seem very near.

All my people are larger bodies than mine,

with voices gentle and meaningless

like the voices of sleeping birds.

One is an artist, he is living at home.

One is a musician, she is living at home.

One is my mother who is good to me.

One is my father who is good to me.

By some chance, here they are,

all on this earth;

and who shall ever tell the sorrow

of being on this earth, lying, on quilts,

on the grass,

in a summer evening,

among the sounds of the night.

May God bless my people,

my uncle, my aunt, my mother, my good father,

oh, remember them kindly in their time of trouble;

and in the hour of their taking away.

After a little

I am taken in

and put to bed.

Sleep, soft smiling,

draws me unto her;

and those receive me,

who quietly treat me,

as one familiar and well-beloved in that home:

but will not, oh, will not,

not now, not ever;

but will not ever tell me who I am

Це настав той вечір

коли люди сидять на своїх під'їздах,

ніжно гойдаючись і лагідно розмовляючи

і дивитися на вулицю

і вставання в їхню сферу

володіння тресом,

підвішених пташиних притулок, ангарів.

Люди проходять повз;

все минає.

Кінь, малює баггі,

розбиваючи свою пусту залізну музику об асфальт:

голосний авто: тихий авто:

люди в парах, не поспішаючи,

сутичка, зміна ваги тіла,

розмовляючи невимушено,

над ними витає смак ванілі,

полуничне, картонне та крохмальне молоко,

зображення на них закоханих і верхівки,

у квадраті з клоунами в безбарвному янтарі.

Трамвай, що піднімається в залізний стогін;

зупинка;

дзвінкий і починаючий, стерторозний;

збудження і знову підняття

його залізний все більший стогін

і плаваючи його золоті вікна та солом'яні сидіння

про минуле, минуле і минуле,

похмура іскра потріскує й лається над нею

як маленький злісний дух

налаштований досліджувати сліди собаки;

залізний скиглит наростає на швидкості;

ще встає, непритомніє;

зупинки;

слабкий пекучий дзвін;

піднімається знову, ще слабкіше;

непритомність, підйоми,

втратити непритомність;

забутий.

Зараз ноч одна блакитна роса;

мій батько вичерпав,

він накрутив шланг.

Мала довжина газонів,

вогню, який дихає.

Батьки на під'їздах:

рок і рок.

З вологих струн іпомеї звисають свої старовинні обличчя.

Сухий і піднесений шум сарани з усього повітря

відразу зачаровує мої барабанні перетинки.

На грубій мокрій траві

заднього двору

мої батько й мати розстелили ковдри

Ми всі лежимо там, моя мама, мій тато, мій дядько, моя тітка,

і я також тут лежу.

Вони мало говорять, і розмова тиха,

нічого особливого,

з нічого взагалі.

Зірки широкі й живі,

вони всі схожі на посмішку

великої солодощі,

і вони здаються дуже близькими.

Усі мої люди більші за мої,

голосами ніжними і безглуздими

як голоси сплячих птахів.

Один  художник, він живе у дома.

Одна музикант, вона живе удома.

Одна — моя мама, яка добре до мною.

Один — мій батько, — добрий до мною.

Випадково ось вони,

все на цій землі;

і хто коли-небудь скаже горе

бути на цій землі, лежати, на ковдрах,

на траві,

в літній вечір,

серед звуків ночі.

Нехай Бог благословить мій народ,

мій дядько, моя тітка, моя мати, мій добрий батько,

о, пам’ятай їх ласкаво в їхній скрутний час;

і в годину їхнього вилучення.

Через трохи

Я захоплений

і покласти спати.

Спи, тихо усміхнений,

притягує мене до себе;

і ті приймають мене,

хто тихо ставиться до мене,

як знайомий і улюблений у цьому домі:

але не буде, о, не буде,

ні зараз, ні ніколи;

але ніколи не скаже мені, хто я